Marco Hruschka

Sou a própria poesia melancólica

A tinta que a pena expulsa

O pastor na paisagem bucólica

O vinho na cabeça convulsa

Os versos declamados pela voz embriagada

A chuva dissimulada pelo vento

O adeus da mulher amada

O que não tem nome, do amor o tormento

Exalo poesia cor de solidão

Sou ainda o efêmero sentimento

Aquele que dura a eternidade da paixão

Da rosa murcha sou ungüento

O prisioneiro escravizado

O que está sem existir

O reflexo do passado

A alma a se extinguir

Esvaio-me na aurora tropical

Não sinto ter que ir embora

Já fui alguém... Hoje um anjo celestial

Fica-me a saudade de outrora...